Klara znieruchomiała przed otwartą szafą. Palce zacisnęły się na pustym materiałowym pokrowcu tak mocno, że knykcie zbielały.
W środku nie było nic. Zupełnie nic. A przecież jeszcze wczoraj wieczorem wisiał tu jej nowy płaszcz — drogi, idealny, ten wymarzony, o którym myślała niemal pół roku. Odkładała na niego pieniądze z każdej wypłaty, rezygnując nawet z porannej kawy po drodze do pracy.

— Marek! — zawołała męża, starając się za wszelką cenę, by głos jej nie zadrżał. — Nie widziałeś mojego płaszcza?

Z salonu dobiegła leniwa, obojętna odpowiedź:

— Jakiego płaszcza? A… tego nowego? Mama wczoraj wpadła, jak byłaś w sklepie. Przymierzyła. Bardzo jej się spodobał.

Klara powoli wyszła z sypialni. Serce biło jej gdzieś w gardle, jakby ktoś ścisnął ją od środka. Marek siedział na kanapie, wpatrzony w telefon, spokojny i zrelaksowany — jakby właśnie poinformował ją, że skończył się chleb.

— I co dalej? — zapytała, podchodząc bliżej.

— No… oddałem jej — wzruszył ramionami. — Mama mówi, że jej stary płaszcz jest już zniszczony, że marznie. A ty jesteś młoda, zdrowa, jeszcze sobie zarobisz na nowy.

W Klara coś pękło. Nie powoli, nie stopniowo — gwałtownie, jak struna naciągnięta do granic.
Sześć miesięcy. Pół roku odkładała po kilka setek z każdej pensji. Nie chodziła z koleżankami do kawiarni, nie kupowała kosmetyków, nosiła stare buty. Wszystko dla tego płaszcza. Dla poczucia, że wreszcie stać ją na piękną, wartościową rzecz. Dla przekonania, że jej praca ma sens.

A on po prostu wziął i oddał go swojej matce. Nawet nie zapytał.

*

— Oddałeś mój płaszcz — powtórzyła powoli Klara, jakby sprawdzała, czy dobrze usłyszała. — Mój. Kupiony przeze mnie. Za moje pieniądze.

Marek w końcu oderwał wzrok od ekranu i spojrzał na nią z lekką irytacją.

— No i co się tak denerwujesz? To przecież mama! Jej bardziej potrzebny. Ma małą emeryturę, nie stać jej na takie rzeczy. A ty pracujesz, jeszcze zarobisz. Nie bądź taka chciwa.

Nie bądź chciwa.
To słowo uderzyło ją jak policzek.

Czyli jest chciwa, bo chce nosić to, co kupiła za ciężko zarobione pieniądze? Czyli jest zła, bo nie chce oddawać swojego majątku na każde skinienie?

Klara odwróciła się i poszła do sypialni. Marek odetchnął z ulgą — był przekonany, że awantura się skończyła. Żona się obraziła, jak zwykle. Zaraz jej przejdzie. Zawsze jej przechodziło. Zawsze wybaczała. Zawsze ustępowała — jemu i jego matce.

Ale tym razem było inaczej.

Po minucie Klara wróciła. W rękach trzymała jego nowy garnitur — ten kupiony na firmowy bankiet, którym tak się chwalił, opowiadając o „włoskiej tkaninie” i „idealnym kroju”. Obok leżała jego ulubiona koszula z drogiej bawełny, starannie złożona jak w butiku.

— Co ty robisz? — zaniepokoił się Marek, gdy zobaczył w jej rękach nożyczki.

Klara spojrzała na niego spokojnie. Zbyt spokojnie.

— Pomagam twojej mamie — odpowiedziała chłodno i przyłożyła ostrza do rękawa jego garnituru…

*

Ostrza zamknęły się z suchym, ostrym dźwiękiem.

— Zwariowałaś?! — Marek zerwał się z kanapy. — Co ty wyprawiasz?!

Materiał poddał się bez oporu. Klara nawet nie drgnęła. Nie uśmiechnęła się. Nie podniosła głosu. Starannie przecięła jeden rękaw, potem drugi — równie dokładnie i beznamiętnie, jakby wykonywała dawno zaplanowaną czynność.

— Przestań! — rzucił się w jej stronę, ale zatrzymał się, widząc jej spojrzenie. — Klara, odłóż nożyczki. Porozmawiajmy.

— Porozmawiać? — po raz pierwszy spojrzała mu prosto w oczy. — Ty ze mną nie rozmawiałeś. Zdecydowałeś za mnie. Wziąłeś moją rzecz i oddałeś ją komuś innemu. Bez pytania. Bez wstydu.

Położyła garnitur na stole i zrobiła kolejne nacięcie — na koszuli. Delikatna tkanina rozeszła się jak pęknięta cierpliwość.

— Wiesz, ile to kosztowało?! — krzyknął Marek. — To mój garnitur! Mój!

— Właśnie — powiedziała cicho Klara. — Twój.

Odłożyła nożyczki i wyprostowała się. W jej głosie nie było już ani drżenia, ani łez — tylko zmęczenie i lodowata jasność.

— Czujesz teraz złość? Krzywdę? Oburzenie? — zrobiła krok w jego stronę. — Zapamiętaj to uczucie. Dokładnie to samo poczułam, gdy dowiedziałam się, że mojego płaszcza już nie ma.

— To nie to samo… — wymamrotał. — Przecież wiesz…

*

— Nie, Marek. To dokładnie to samo — przerwała mu. — Różnica jest tylko taka, że uznałeś: twoje jest twoje, a moje — wspólne. Albo, co wygodniejsze, twojej mamy.

Zamilkł. Zbladł. Po raz pierwszy od dawna nie wyglądał na pewnego siebie, tylko na zagubionego.

— Nie chciałam niszczyć twoich rzeczy — ciągnęła Klara. — Chciałam tylko, żebyś zrozumiał. Ale najwyraźniej słowa do ciebie nie docierają.

Podeszła do szafy, otworzyła ją i zaczęła wyjmować pudełka. Bez pośpiechu. Spokojnie.

— Co teraz robisz? — zapytał chrapliwie.

— Zbieram swoje — odpowiedziała. — To, co kupiłam ja. Za swoje pieniądze. I czego nikt już nie będzie mi zabierał bez pytania.

— Ty… odchodzisz? — w jego głosie po raz pierwszy pojawił się strach.

Klara zatrzymała się i odwróciła.

— Nie, Marek. To nie ja odchodzę. Ja po prostu przestaję żyć tak jak dotąd.

Wyjęła telefon, otworzyła aplikację bankową i położyła go przed nim.

*

— Przelałam ci połowę za rachunki za ten miesiąc. Reszta to twoja sprawa. Tak samo jak twoja mama. A tak przy okazji — spojrzała na niego spokojnie — powiedz jej, że płaszcz może sobie zatrzymać. To mój ostatni „prezent”.

— Klara… — zrobił krok w jej stronę. — Naprawimy to. Odbiorę płaszcz. Porozmawiam z mamą.

Pokręciła głową.

— Nie zrozumiałeś najważniejszego. Nie chodzi o płaszcz. Chodzi o to, że wybrałeś — nie mnie. I robiłeś to za każdym razem.

Zapięła torbę i ruszyła w stronę drzwi.

Marek został sam pośrodku pokoju — wśród zniszczonych ubrań, porozrzucanych rzeczy i nagłej ciszy, w której po raz pierwszy dotarło do niego, że stracił znacznie więcej niż garnitur.

A Klara wyszła z mieszkania z wyprostowanymi plecami i dziwnym, niemal zapomnianym uczuciem w środku — uczuciem wolności.