„To mieszkanie zostawił mi mój ojciec, a nie twojej rodzinie!” — krzyknęłam, wyrywając dokumenty z rąk męża

Clara spojrzała na zegarek w telefonie — wpół do drugiej w nocy.
Marc już spał, rozłożony na łóżku, z rękami rzuconymi na kołdrę. Następnego dnia znowu wczesna pobudka, znowu praca, znowu wieczór w tej ciasnej kawalerce. Rok temu wprowadzili się tu z nadzieją, że to tylko na chwilę. Na pół roku, najwyżej dziewięć miesięcy.
Ale czas mijał, a mieszkanie jakby się do nich przykleiło — obce, duszne, nie ich.

Dwudziestego piątego każdego miesiąca Marc przelewał właścicielce trzy tysiące dwieście złotych. To była prawie połowa jego pensji. Clara zarabiała niewiele mniej, pracując jako menedżerka w niewielkiej firmie budowlanej. Pieniądze znikały błyskawicznie: czynsz, opłaty, jedzenie, transport. W najlepszym wypadku udawało się odłożyć tysiąc złotych miesięcznie. Po roku mieli dwanaście tysięcy. Za mało nawet na wkład własny.

Clara przewracała się z boku na bok. Chciała własnego kąta. Prawdziwego. Takiego, w którym można postawić meble po swojemu, wybrać tapety, powiesić duży obraz na ścianie. Tutaj bali się nawet wbić gwóźdź — właścicielka mogła zażądać odszkodowania.

Rano zadzwonił telefon, gdy Clara myła naczynia po śniadaniu.
Na ekranie pojawiło się imię ojca — Henrik Nowak.

*

— Cześć, tato — powiedziała, przytrzymując telefon ramieniem.
— Clara, muszę się z tobą spotkać — w jego głosie było napięcie. — Dziś wieczorem dasz radę?
— Tak. Co się stało?
— Wyjaśnię później. Przyjedź po pracy.

Cały dzień nie mogła przestać myśleć. Ojciec rzadko dzwonił bez powodu.

Wieczorem weszła po schodach starej kamienicy, w której Henrik mieszkał od lat. Otworzył drzwi natychmiast.

— Wejdź.

W kuchni wszystko było jak dawniej. Henrik zagotował wodę i dopiero wtedy powiedział:

— Poznałem kobietę. Ma na imię Madeleine. Mieszka w innym mieście. Postanowiłem się do niej przeprowadzić.

Clara zamarła.

— Na stałe?
— Tak. Tutaj nic mnie już nie trzyma. A z Madeleine… jest mi dobrze.

Po chwili dodał:

— Chcę przepisać mieszkanie na ciebie. Darowizna. Oficjalnie. Tobie i Marcowi przyda się własny dach nad głową.

Clara nie mogła wydobyć słowa. Objęła ojca.

*

Tego samego wieczoru powiedziała wszystko mężowi. Marc wyłączył telewizor.

— Trzy pokoje?
— Tak. Koniec z wynajmem.

Kilka dni później oglądali mieszkanie. Clara czuła ciepło i ulgę. To była szansa.

Remont, listy zakupów, dokumenty, notariusz — wszystko szło powoli. Aż do dnia, gdy Clara położyła teczkę z dokumentami na stole. Marc wziął ją pierwszy.

Przejrzał papiery.
Zmrużył oczy.
I powiedział:

— Trzeba to tak załatwić, żeby mieszkanie było wspólne. Moja rodzina też na to liczy…

Clara wyrwała dokumenty z jego rąk.

— To mieszkanie dał mi mój ojciec. I nie ty będziesz decydował, kto ma do niego prawo.

Marc zamilkł.
Tylko na moment — ale Clara zauważyła, jak napięła mu się szczęka.

— Dlaczego od razu atakujesz? — powiedział chłodno. — Mówię o rodzinie.
— O której rodzinie? — zapytała spokojnie. — O mojej i twojej? Czy o twojej matce i siostrze?

*

Westchnął ciężko.

— Mama uważa, że tak będzie uczciwiej. Mieszkanie jest duże. Jedno można wynająć, jedno zostawić dla nas, a trzecie…
— …dla twojej siostry? — dokończyła Clara.

— Lena ma trudną sytuację. Rozwód, dziecko…

Clara wzięła teczkę do ręki.

— Posłuchaj mnie uważnie. To prezent od mojego ojca. Dla mnie. Żeby mnie zabezpieczyć.

— A ja kim jestem? — zapytał ostro.
— Teraz? Sam się takim robisz.

Tego wieczoru Marc wyszedł. Następnego dnia zadzwoniła jego matka, Joanna.

— Clara, musimy porozmawiać.
— My?
— Rodzina to nie tylko ty.

— Właśnie dlatego rozmawiam o majątku z ojcem, a nie z obcymi ludźmi.

Marc wyciągnął wnioski.

Tydzień później przyniósł wydruki.

— Skonsultowałem się. W małżeństwie to i tak wspólny majątek.

Clara uśmiechnęła się spokojnie.

— Ja też się skonsultowałam.

Wyjęła cienką teczkę.

*

— Złożyłam pozew o rozwód. I wniosek o podział majątku. Mieszkanie nie ma z tobą nic wspólnego.

Krzyczał. Błagał. Oskarżał.
Ona milczała.

Miesiąc później stała sama w pustym, trzypokojowym mieszkaniu, z kluczami w dłoni. Marc wyprowadził się wcześniej — do matki. Sąd nie miał wątpliwości.

Henrik pomagał jej przyklejać tapety.

— Żałujesz? — zapytał.
— Nie — odpowiedziała. — Po raz pierwszy żyję po swojemu.

Wieczorem powiesiła na ścianie duży obraz, o którym kiedyś tylko marzyła.
Telefon milczał.

A w tej ciszy było więcej wolności niż w całym jej małżeństwie.