Lidia stała przy lustrze, czesząc włosy klientki. Edward miał przyjść o szóstej. Z obrączkami.
W końcu.
Pożegnała panią Kramer i salon opustoszał. Lustra odbijały jej sylwetkę ze wszystkich stron.
Wpół do siódmej. Siódma. Za piętnaście ósma.

Nagle skrzypnęły drzwi. Edward wszedł wolno, z miną człowieka zmuszonego do przełknięcia czegoś wyjątkowo paskudnego.

— Lidia… — zaczął, nie zbliżając się do niej.

Ona sprzątała stanowisko pracy. Nożyczki do futerału, grzebienie do dezynfekcji. Ruchy automatyczne.

— Lidio, posłuchaj… ja myślałem.
— Myślałeś? I do czego doszedłeś?
Przełknął ślinę, spojrzał w podłogę, a potem prosto jej w oczy:

— Przepraszam. Ale moja mama powiedziała, że nie będzie ślubu z nieudacznicą.

Słowo zawisło w powietrzu jak wyrok. Edward czekał — że zapłacze, zacznie błagać, tłumaczyć się.

Ale Lidia tylko skinęła głową.

— Rozumiem — powiedziała cicho. — Mama się nie zgadza.
— Lidio, no nie tak…
— Wszystko w porządku, Edward. Mama wie lepiej. Ona jest lekarką, a ja kto? Fryzjerka. Strzygę ludzi za grosze.

Podniósł rękę, jakby chciał coś dodać, lecz ona go zatrzymała:

— Idź. Nie martw mamy.

Postał jeszcze chwilę w drzwiach i wyszedł.

*

Lidia usiadła w fotelu fryzjerskim — tym samym, w którym miesiąc temu siedział Edward, kiedy strzygła go po raz pierwszy. Zamknęła oczy.

Nieudacznica.

Może faktycznie. Technik zamiast studiów. Salon zamiast „czegoś wielkiego”.
A mężczyźni? Jeden gorszy od drugiego. Do czasu Edwarda.
Edward był wyjątkowy. Elegancki, w okularach, mówił pięknie. A jego mama — ordynator przychodni.

Był wyjątkowy.

Następnego dnia Lidia obudziła się jak zwykle o wpół do siódmej. Prysznic, kawa, rutyna.
Tylko w głowie dziwna pustka — jakby wczoraj ktoś coś z niej wyjął, a otwór został.

— Lida — zagadnęła koleżanka Irena — wszystko okej po wczoraj?
— Okej — odpowiedziała szczerze. — A niby co ma być?

Irena spojrzała współczująco i nic już nie dodała.

Dzień ciągnął się jak guma. Klientki te same — panie po czterdziestce, które chciały wyglądać na dwadzieścia. Lidia strzygła, farbowała, układała. Mechanicznie. Ręce pamiętały, głowa myślała.

— Lidio, nie myślała pani o jakimś kursie doszkalającym? — zagadnęła klientka. — Są świetne szkolenia z nowoczesnych technik koloryzacji. Drogo, ale warto.
— A ile to kosztuje?
— No… z sześć, może osiem tysięcy.

Sześć–osiem tysięcy. Skąd to wziąć?

*

Wieczorem Lidia usiadła z kalkulatorem. Liczyła zarobki, wydatki, oszczędności — niewiele zostawało.
Ale w nocy szukała kursów w internecie. I widziała efekty pracy absolwentów. To był zupełnie inny poziom.

Może spróbować?

Tydzień później po raz pierwszy w życiu poszła do banku po kredyt. Siedziała przed młodą doradczynią w eleganckim garniturze i czuła się jak kompletna idiotka.

— Cel kredytu?
— Edukacja.
— A obecne wykształcenie?
— Technik. Fryzjerstwo.

Doradczyni kiwnęła głową i coś zanotowała. Pewnie: „typowa marzycielka”.

Kredyt jednak dostała. Wysoki procent — ale był.

Lidia zapisała się na kurs. Trzy miesiące co weekend jeździła do miasta wojewódzkiego. Uczyła się koloryzacji, nowoczesnych strzyżeń, trudnych technik.

Prowadzący — mężczyzna około czterdziestki, stylowy i pewny siebie — przyglądał się jej pracy:

— Ma pani świetną rękę. I wyczucie koloru. Tylko więcej praktyki.

W salonie jednak klientki były konserwatywne.

— Co to za przekombinowane przejścia? — pomrukiwała stała klientka, pani Seger. — Ja chcę tylko odrosty!

Lidia wzdychała i farbowała odrosty. Jak zawsze.
Ale w mediach społecznościowych zaczęła wrzucać zdjęcia nielicznych odważnych prac.

Aż pewnego dnia…

*

W czasie przerwy obiadowej weszła młoda, modnie ubrana dziewczyna.

— Pani jest Lidia? Widziałam pani prace w internecie. Mam jutro ważne spotkanie, mój fryzjer zachorował. Może mi pani zrobić coś… stylowego?

Lidia spojrzała — wszystkie stanowiska zajęte, właścicielki nie ma.

— Oczywiście. Co pani wymarzyła?
— Sama nie wiem. Coś, co będzie do mnie pasować. Coś z charakterem.

Przez dwie godziny Lidia pracowała jak natchniona — trudna koloryzacja, przejścia tonalne, objętość, tekstura, a potem precyzyjna, architektoniczna strzyżba.

Efekt był oszałamiający.

— To… ja?! — dziewczyna prawie pisnęła. — Ile płacę?

Lidia podała standardową cenę salonu.
Dziewczyna roześmiała się:

— W Warszawie za taką robotę zapłaciłabym co najmniej pięćset złotych!
Proszę, trzysta pięćdziesiąt — i tak to za mało.
I mogę polecić panią koleżankom? Mamy grupę z poleceniami dobrych specjalistów.

Tydzień później u Lidii pojawili się nowi klienci. Młode kobiety z miasta, które przyjeżdżały specjalnie do niej.
Płaciły dobrze. Prosiły o techniki, których uczyła się na kursach.

*

Wieczorem, kiedy wracała z pracy, telefon zawibrował.
Na ekranie: Edward.
A pod spodem wiadomość: „Musimy porozmawiać. Pilne.”

Jeszcze niedawno wyrwałaby się do niego natychmiast. Teraz… poczuła tylko lekkie napięcie — jak wtedy, gdy skrzypią drzwi, za którymi czai się coś znajomego, ale niekoniecznie dobrego.

Nie odpisała. Ale wieczorem on przyszedł sam.

Stał w drzwiach z bukietem białych róż. Zmieszany, niepewny — zupełnie inny niż dawniej.

— Lidio… ja zrozumiałem. Mama… nie miała racji. A ja byłem tchórzem. Myślałem, że ona wie lepiej. A potem zobaczyłem twoje prace. Zobaczyłem, że cię chwalą, że się rozwijasz… I zrozumiałem, że chcę nas odzyskać.

Ona wstawiła wodę na herbatę. On szedł za nią jak cień.

— Lidio, kocham cię. Wróćmy do siebie. Naprawię wszystko.

Odwróciła się powoli. W oczach spokój, nie łzy.

— Edward… dobrze, że zrozumiałeś. Naprawdę. Ale ty chcesz odzyskać nie mnie. Chcesz odzyskać wygodną, cichą wersję mnie — tę, której już nie ma.

Zamrugał, zaskoczony.

— Ale… przecież mnie kochałaś.
— Kochałam. Tylko siebie nie kochałam. A teraz — kocham. I nie chcę, by ktoś decydował za mnie, czy jestem „nieudacznicą”.

*

Postawiła przed nim filiżankę — gest uprzejmy, ale ostateczny.

— Czyli… nie wrócimy do siebie?
— Nie, Edward. Idę dalej. Ty byłeś rozdziałem mojej starej historii. Ale to już przeszłość.

Wstał ciężko, starszy o kilka lat.

— Życzę ci… powodzenia, Lidio.
— Już je mam — uśmiechnęła się.

Kiedy drzwi się zamknęły, nastała cicha, piękna cisza.

Lidia spojrzała w lustro w przedpokoju. Jej oczy świeciły nową pewnością.
Telefon znów zawibrował.

„Lidio, możemy jutro przyjechać we trzy? Dziewczyny są zachwycone twoimi pracami!”

Uśmiechnęła się szeroko.

Otworzyła okno. Wpuściła wieczorne, świeże powietrze. Założyła kurtkę i wyszła na spacer — lekko, swobodnie, jak ktoś, kto wreszcie wybrał własną drogę.

Nie do czyjegoś życia. Do swojego.