Clara kroiła warzywa na sałatki, gdy nagle trzasnęły drzwi wejściowe. Drgnęła — mąż wrócił z pracy wcześniej niż zwykle. Wytarła ręce w kuchenną ściereczkę i wyszła do przedpokoju.

*

Martin stał przy wieszaku, zdejmując kurtkę. Jego twarz była napięta, wyraźnie poirytowana.

— Czyj samochód stoi przy bramie? — zapytał zamiast „cześć”.

— Emmy. Przyjechała pomóc mi w gotowaniu.

— W jakim gotowaniu?

— Jutro mam urodziny, pamiętasz? Dziewczyny przyjdą wieczorem, posiedzimy chwilę.

Martin bez słowa wszedł do kuchni i zajrzał do garnków. Emma siedziała przy stole, krojąc warzywa. Gdy go zobaczyła, uśmiechnęła się:

— Cześć, Martin.

Nie odpowiedział. Spojrzał najpierw na żonę, potem znowu na jej przyjaciółkę.

— Clara, wyjdź na chwilę.

W korytarzu przymknął drzwi do kuchni i ściszył głos:

— Jakie „dziewczyny”? Dlaczego dowiaduję się o tym teraz?

— Mówiłam ci w zeszłym tygodniu. Powiedziałeś, że w porządku.

— Nie pamiętam.

— Oglądałeś mecz. Podeszłam i powiedziałam o urodzinach. Kiwnąłeś głową.

— Widocznie nie słyszałem. Odwołaj to.

Clara przez moment pomyślała, że się przesłyszała.

— Co mam odwołać?

— Te swoje spotkania. Nie chcę widzieć tu twoich koleżanek.

— Martin, to moje urodziny. Mam prawo zaprosić przyjaciół.

— Nie w moim domu.

*

W Clarze coś pękło. Już wcześniej mówił „mój dom”, ale zawsze przełykała tę uwagę. Teraz — nie potrafiła.

— To nie jest twój dom, Martin. Kupił go mój ojciec.

— I co z tego? Jesteśmy rodziną. Wszystko jest wspólne.

— Dom jest zapisany na mnie. To był prezent. Moja własność.

Martin zmrużył oczy.

— Będziesz mnie teraz pouczać przepisami?

— Mówię fakty. Ojciec podarował dom mnie. Mieszkasz tu, bo jesteś moim mężem. Ale gospodynią jestem ja.

— Gospodynią — prychnął. — Dopóki ja haruję i zarabiam pieniądze?

— Ja też pracuję.

— Pół etatu w przedszkolu? To niepoważne.

Clara zacisnęła usta. Tak, pracowała na pół etatu — z własnego wyboru, żeby więcej czasu spędzać z córką. Martin wtedy się zgodził. Przynajmniej tak twierdził.

— Nie kłóćmy się — powiedziała ciszej. — Mam urodziny. Chcę je uczcić z przyjaciółkami.

— To nienormalne, że obcy ludzie przychodzą do domu bez mojej zgody.

— To nie są obcy. Znam je od studiów.

— Mnie się nie podobają. Szczególnie Emma. Zawsze patrzy z góry.

— Jest po prostu bezpośrednia.

— Jest zarozumiała. I ta twoja Zofia taka sama. I Laura. Wiecznie szepczą, chichoczą. Nie chcę tego w moim domu.

— W moim domu — poprawiła spokojnie Clara.

Martin podszedł bliżej. Jego cień zawisł nad nią.

— Mam gdzieś, na kogo są papiery. Mieszkam tu, płacę rachunki, naprawiam wszystko. Jestem gospodarzem. I powiedziałem: żadnych koleżanek.

Drzwi kuchni uchyliły się i pojawiła się Emma. Było jasne — wszystko słyszała.

— Clara… chyba pójdę.

— Nie, zostań.

— Naprawdę, to niezręczne…

— Zostań — powtórzyła stanowczo Clara i zwróciła się do męża. — Martin, idź do sypialni. Porozmawiamy później.

— Porozmawiamy teraz.

— Nie. Teraz mam gościa i nie będę robić scen.

Przez kilka sekund patrzył na nią w milczeniu, po czym gwałtownie się odwrócił i odszedł. Drzwi sypialni trzasnęły.

Clara wróciła do kuchni. Ręce drżały, gdy znów chwyciła nóż.

— Może naprawdę to odwołaj? — szepnęła Emma. — Nie chcę być powodem kłótni.

— To nie przez ciebie. I niczego nie odwołam. To moje urodziny. Mój dom.

— A Martin?

— Przeżyje.

Emma zawahała się.

— Clara… u was wszystko w porządku?

Clara nie odpowiedziała. Sama nie znała odpowiedzi. Od lat Martin stawał się coraz bardziej kontrolujący. Najpierw tłumaczyła to stresem. Potem przywykła.

Ale dziś coś się zmieniło. Może dlatego, że to były jej urodziny. A może dlatego, że dłużej nie dało się milczeć.

*

Martin długo milczał. Cisza w pokoju była ciężka, gęsta.

— Wyrzucasz mnie? — zapytał w końcu.

— Proponuję, żebyś się zastanowił — odpowiedziała spokojnie Clara. — Nad nami.

— Świetnie — uśmiechnął się krzywo. — Dom twój, zasady twoje, a ja tylko lokator?

— Sam się nim zrobiłeś.

— Rozwalasz rodzinę przez jakieś spotkania?

— Nie przez spotkania. Przez brak szacunku.

— Ktoś musi rządzić!

— Nie. Ktoś musi być równy.

Pierwszy raz wyglądał na zagubionego.

— I co teraz?

— Jutro przyjdą moje przyjaciółki. Możesz zostać i zachować się jak mój mąż. Albo wyjść. Bez ultimatum.

— Stawiasz mi warunki?

— Stawiam granice.

Noc spędzili osobno. Rano Martin wyszedł bez słowa.

Wieczorem dom wypełnił się śmiechem. Zofia przyniosła tort, Laura wino, Emma kwiaty. Clara po raz pierwszy od dawna czuła się sobą.

— Zmieniłaś się — zauważyła Zofia. — Jakbyś się wyprostowała.

— Po prostu sobie przypomniałam, kim jestem.

Martin wrócił, gdy goście już wychodzili. Spojrzał na stół.

— Było miło? — zapytał cicho.

— Tak.

Chwilę później wyszedł z torbą.

— Zamieszkam u brata. Potrzebujemy czasu.

— Myślę, że tak.

— Zmieniłaś się.

— Nie. Przestałam być wygodna.

Drzwi zamknęły się cicho.

Clara stanęła przy oknie. Dom był spokojny, solidny. Jak wtedy, gdy ojciec podał jej klucze i powiedział:
„To twoje miejsce. Tu zawsze będziesz u siebie”.

I po raz pierwszy od dawna poczuła, że naprawdę jest w domu.