Czarny kask z naklejką błyskawicy wylądował Markowi prosto w rękach przy przystanku. Jego ciotka Emma stała obok ciemnowiśniowego motocykla i patrzyła na niego tak, jakby jej siostrzeniec już spóźnił się do pracy. Matka wysłała go na lato do siostry po kłopotach w szkole i odebrała mu telefon oraz laptop. Teraz od Emmy zależało, jak potoczą się najbliższe tygodnie: gdzie będzie spał, co jadł i czy będzie mógł wrócić do domu przed czasem.

— Zakładaj. Pojedziemy powoli po żwirowej drodze — powiedziała Emma, kiwając głową w stronę kasku. — Trzymaj się mnie w pasie, żebyś nie spadł.

Marek chciał zaprotestować, ale autobus już odjechał, a matka i tak nie odebrałaby jego telefonu: zresztą nie miał go przy sobie. Wciągnął kask na głowę i usiadł na motocyklu. Po drodze Emma nie wypytywała go o szkołę ani nie prawiła mu kazań, tylko od czasu do czasu przypominała, żeby trzymał się mocniej. Ten spokój irytował Marka bardziej, niż gdyby od razu zaczęła go strofować.

Następnego ranka obudził go rock. Gitarowy riff dudnił tak głośno, że na półce dzwoniły słoiki z guzikami. Emma smażyła w kuchni jajecznicę i podśpiewywała do muzyki, jakby w domu nie było nikogo, kto chciałby pospać. Na stole stały ciepłe pomidory ze szklarni i chleb. Marek zjadł śniadanie, choć zamierzał odmówić na złość ciotce.

— Ścisz muzykę — poprosił, gdy Emma postawiła przed nim talerz.

— Jak będziesz tu gospodarzem, sam ją ściszysz.

Po śniadaniu położyła obok talerza stare rękawice robocze i wyjaśniła swoją zasadę: chcesz jeść — pomagasz w gospodarstwie. Marek odpowiedział, że nie przyjechał tu do pracy, a ona wzruszyła ramionami i powiedziała, że lodówka sama się nie zapełnia. Nie wziął rękawic. Emma nie kłóciła się z nim ani go nie namawiała, ale wieczorem przygotowała kolację tylko dla siebie. Marek otworzył lodówkę, znalazł resztki chleba i zrozumiał, że ciotka nie zamierza go obsługiwać tylko dlatego, że jest jej siostrzeńcem.

Następnego dnia demonstracyjnie rozłożył się w hamaku, podczas gdy Emma podlewała szklarnię. W taki upał nie chciało mu się nawet wstawać, ale ona nie poprosiła go o pomoc ani nie zaczęła się złościć. Po prostu dalej nosiła wodę i podwiązywała łodygi pomidorów, które uginały się pod ciężarem owoców. Marek najpierw uznał, że wygrał spór, ale potem zauważył, że bez jego pomocy praca się nie kończy, a obiad sam się nie pojawia. Piątego dnia w milczeniu włożył rękawice. Emma pokazała mu, jak podwiązywać rośliny, żeby nie złamać łodyg, i nie pochwaliła go za to, że wreszcie zabrał się do roboty.

Do tego czasu Marek złościł się już nie tylko na wczesne pobudki i pracę. Emma miała prawie wcale internetu, a jej telefon z klawiszami nadawał się właściwie tylko do dzwonienia. Dziewiątego dnia po kryjomu go wziął i wyszedł za oborę, do motocykla przykrytego plandeką. Zadzwonił do matki i zaczął mówić szybko, ze złością: poskarżył się, że ciotka włącza rock o szóstej rano, każe mu czyścić kurnik, a teraz zamierza w sobotę zabrać go na targ, żeby sprzedawał pomidory. Powtarzał, że nie po to tu przyjechał i że matka ma natychmiast po niego przyjechać.

Matka wysłuchała go i zapytała tylko, czy dzisiaj jadł. Marek się zmieszał i niechętnie przyznał, że jadł. Wtedy poprosiła, żeby przekazał telefon Emmie. Ciotka stała kilka kroków dalej, przy drzwiach obory. Wzięła telefon, powiedziała, że nie obraziła się za to, że nazwał ją „wariatką”, i schowała go z powrotem do kieszeni. Marek poczuł się głupio, ale nie chciał ustąpić: wyjazd na targ wydawał mu się już nie kolejną pracą, lecz decyzją podjętą za niego.

Tego wieczoru Emma przypomniała, że w sobotę wyjadą wcześniej, zanim pomidory nagrzeją się na słońcu. Marek powiedział, że nie będzie ich sprzedawał. Odpowiedziała, że nie będzie musiał ani namawiać klientów, ani stać sam: pokaże mu, jak ważyć towar i wydawać resztę. Dla Emmy pomoc nie była zachcianką. Zamierzała zawieźć na targ zebrane plony, a Marek miał pomóc je sprzedać; w przeciwnym razie musiałaby zrobić wszystko sama. On jednak usłyszał tylko, że znowu ktoś zdecydował za niego.

— Nie zamierzam stać za ladą — powiedział. — Mogłabyś chociaż zapytać, czy się zgadzam.

— Zapytałabym, gdybyś nie odmawiał z góry wszystkiego. Musisz nauczyć się odpowiadać za swoją część pracy.

Marek przypomniał, że już pomagał w szklarni i czyścił kurnik. Emma temu nie zaprzeczyła, ale powiedziała, że sobotni targ też należy do ich umowy: ona daje mu dach nad głową i go karmi, a on pomaga w gospodarstwie. Odparł, że zgodził się tylko na zwykłą pomoc, a nie na to, żeby go wszędzie ciągać i rozporządzać każdym jego dniem. Emma spokojnie powtórzyła, że bez niego będzie musiała poradzić sobie sama, ale nie zrezygnowała z wyjazdu.

Przed snem Marek długo patrzył na rękawice zostawione przy drzwiach. Rano znów leżały na stole obok skrzynki pomidorów przygotowanej na targ. Emma sprawdziła już, czy owoce się nie pogniotą, i kazała mu się ubrać. Marek nie zaczął się kłócić z drugiego końca pokoju. Podszedł do stołu, wziął rękawice i gwałtownie cisnął je przed ciotkę.

— Nie pojadę na targ; jeśli jeszcze raz będziesz za mnie decydować, wyjadę jeszcze dzisiaj! — uciął Marek, rzucając rękawice robocze na stół…

Emma nie cofnęła się ani nie podniosła głosu. Spojrzała na rękawice, które upadły obok skrzynki z pomidorami, a potem na Marka.

— Podnieś je, jeśli skończyłeś. Jeśli nie, zostaw. Ale nie musisz na mnie krzyczeć.

— Nie krzyczę. Po prostu wyjaśniłem.

— Słyszałam. Kiedy się uspokoisz, zadzwonisz do Anny i sam powiesz jej, co postanowiłeś.

Wyszła z kuchni ze skrzynką, zostawiając go przy stole. Marek czekał, że wróci i zacznie wyliczać, ile dla niego zrobiła. Emma nie wróciła. Za oknem gęstniały chmury, a wiatr zginał już wierzchołki słoneczników przy płocie.

Podniósł rękawice, ale ich nie założył. Położył je na brzegu stołu i poszedł do pokoju. Chciał, żeby ciotka zrozumiała: nie chodziło o ciężkie skrzynki ani o kilka godzin na targu. Miał dość tego, że ktoś za niego decydował, kiedy ma wstawać, czym się zajmować i dokąd jechać. Ale na razie nie potrafił powiedzieć tego bez złości.

Na zewnątrz trzasnęły drzwi szklarni. Emma wróciła po kurtkę i latarkę.

— Muszę zamknąć okienka. Wiatr jest silny.

Marek nie odpowiedział. Słyszał, jak wyszła, jak skrzypnęła furtka, a potem deszcz zaczął bębnić o dach. Najpierw spadały pojedyncze krople, potem lunęło. Grzmot uderzył tak blisko, że zadrżały szyby.

Marek podszedł do okna. Szklarnia stała za oborą, a przez deszcz widział tylko ciemny prostokąt. Uznał, że Emma jest już w środku, ale po kilku minutach na podwórzu mignęło światło latarki. Potem zgasło. Wiatr znów szarpnął furtką.

Odczekał jeszcze chwilę. Emma nie wracała.

— Ciociu?

Nie było odpowiedzi. Marek narzucił kurtkę, wziął latarkę z półki i wybiegł na podwórze. Deszcz zacinał go w twarz, a ziemia rozmiękła pod stopami. Jedno okno szklarni było otwarte i uderzało o ramę. Marek pchnął je, zajrzał do środka i zobaczył, że połowa okienek jest zamknięta, a przy przeciwległej ścianie nikogo nie ma.

— Emma!

Obszedł szklarnię od strony obory. W wąskim przejściu między ścianą a stertą pustych skrzynek coś się poruszyło.

— Jestem tutaj — odezwała się Emma. — Nie idź po deskach, są śliskie.

Siedziała na ziemi, oparta ramieniem o ścianę. Latarka leżała niedaleko, oświetlając mokrą trawę. Emma spróbowała wstać, ale natychmiast skrzywiła się z bólu i znów opadła na ziemię.

— Skręciłaś nogę?

— Chyba tak. Sprawdź, czy okienko się nie przesunęło. Trzeba je zamknąć.

— Najpierw cię stąd wyciągnę.

— Najpierw oświetl przejście, bo sam się przewrócisz.

Marek skierował latarkę pod nogi i zobaczył deskę, która się przesunęła. Obok leżała przekrzywiona drewniana podpórka. Widocznie Emma poślizgnęła się, próbując przytrzymać okno. Marek podał jej rękę. Chwyciła go mocno za nadgarstek, ale nie stanęła na nodze.

— Dasz radę dojść do obory?

— Jeśli nie będziesz mnie poganiał.

Oparła się na jego ramieniu. Marek trzymał latarkę w wolnej ręce i szedł powoli, zatrzymując się, kiedy Emma o to prosiła. Przy drzwiach sama się od niego odsunęła.

— Teraz sprawdź okienka. Tylko nie właź na górę.

Marek chciał powiedzieć, że nawet teraz nie powinna mu rozkazywać, ale zobaczył, jaka jest blada, i zamilkł. Wrócił do szklarni, zamknął okno, zabezpieczył je haczykiem i sprawdził pozostałe. Wiatr szarpał ramą, ale wytrzymała. Potem zaniósł latarkę do domu i pomógł Emmie usiąść na kuchennym krześle.

— Masz zimny ręcznik? — zapytała.

Wyjął czysty ręcznik z szafki, zmoczył go i przyniósł. Emma przyłożyła go do kostki. Na skórze zaczynała już pojawiać się opuchlizna.

— Może do kogoś zadzwonimy?

— Jeśli rano będzie gorzej, zadzwonimy. Na razie po prostu posiedzę.

Marek wziął jej telefon ze stołu i położył obok. Emma po niego nie sięgnęła. Po chwili poprosiła, żeby nastawił czajnik, więc zrobił to, nie pytając, gdzie co leży. Na kolację znaleźli chleb, ser i wczorajszą zupę. Marek ją podgrzał i przyniósł dwa talerze.

— To teraz ty też będziesz mi gotował? — zapytała Emma.

— Tylko podgrzałem zupę.

— Zauważyłam.

Zjedli, prawie się nie odzywając. Emma nie powiedziała, że dobrze się spisał, a Marek nie czekał na podziękowania. Po kolacji pozmywał i położył telefon na stole między nimi.

— Zadzwoń do mamy — powiedziała Emma. — Powiedz, że skręciłam nogę, ale teraz wszystko jest w porządku. I możesz powiedzieć jej resztę. Nie będę mówić za ciebie.

Marek wybrał numer. Anna odebrała dopiero po chwili. Opowiedział o burzy, szklarni i nodze, a potem dodał, że nadal nie chce jechać na targ. Anna zapytała, czy zamierza wyjechać jeszcze dzisiaj.

— Nie. Autobus już odjechał.

— To zdecydujesz jutro rano — powiedziała. — Jeśli będziesz chciał wrócić do domu, omówimy to. Ale nie oczekuj, że zadzwonię do Emmy i każę jej zmienić zdanie za ciebie.

— Rozumiem.

Anna poprosiła, żeby przekazał telefon siostrze. Emma powiedziała, że się potłukła, ale może stanąć na nodze, i umówiła się, że oddzwoni rano, jeśli będzie gorzej. Po rozmowie Marek odłożył telefon na miejsce.

— Mama nie przyjedzie po mnie w nocy.

— I nie musi. Możesz tu zostać, dopóki nie ustalimy, co dalej. Nikt nie zabrania ci wyjechać, ale musimy uzgodnić, jak się dostaniesz na miejsce.

Marek nie odpowiedział. Położył się, ale długo słuchał, jak deszcz bębni o dach. Za ścianą cicho brzęknęła filiżanka: Emma najwyraźniej też nie spała. Myślał o targu, skrzynce przy drzwiach i o tym, jak głupio byłoby uznać, że jej noga to kara za ich kłótnię. Rano Emma siedziała już w kuchni, z nogą opartą na drugim krześle. Opuchlizna nie zeszła, a ona krzywiła się, kiedy wstawała.

— Powinnaś odpocząć — powiedział Marek.

— Powinnam. Dlatego dzisiaj ty pójdziesz do szklarni.

Spojrzał na nią.

— Nie będę udawać, że wczorajsza rozmowa jest już za nami — dodała Emma. — Ale pomidory same się nie zbiorą. Potrzebuję pomocy, a ty musisz zdecydować, jak zamierzasz tu mieszkać.

Marek bez słowa założył rękawice robocze i poszedł do szklarni. Zebrał dojrzałe owoce, odłożył te, które zaczynały pękać, a resztę ostrożnie ułożył w skrzynkach. Emma wyjaśniła, które pomidory lepiej zostawić w domu, ale nie chodziła za nim i nie sprawdzała każdego jego ruchu. Kiedy skończył, usiedli razem przy stole.

— Nie chcę, żebyś decydowała za mnie — powiedział Marek. — Nawet jeśli uważasz, że tak będzie łatwiej.

— A ja nie chcę po każdej twojej odmowie robić wszystkiego sama, a potem zastanawiać się, dlaczego jesteś głodny. Ustalmy, za co konkretnie bierzesz odpowiedzialność.

Nie sporządzili listy na całe lato ani nie obiecali sobie, że już nigdy się nie pokłócą. Marek zgodził się pomagać w szklarni i przy kurniku, a w soboty mieli osobno ustalać, ile pomidorów zabrać na targ i czy jego pomoc będzie tam potrzebna. Emma powiedziała, że nie będzie ogłaszać wyjazdu jako przesądzonej sprawy, ale jego obietnica pomocy w gospodarstwie nie oznacza, że może w ostatniej chwili zmienić zdanie i zostawić ją ze wszystkim samą.

— Jeśli pojadę, będę stał za ladą tylko do południa — powiedział Marek.

— Do południa, to do południa. Klientów nie przykuwają do nas na targu.

Nadal nie powiedział, że zgadza się jechać. Emma nie zapytała ponownie. Zadzwonili do Anny i opowiedzieli jej o swoim porozumieniu. Powiedziała, że cieszy się, że udało im się porozmawiać, ale nie wracała przez telefon do szkolnych kłopotów.

W sobotę rano Marek sam umieścił skrzynkę w wózku bocznym motocykla. Emma siedziała obok, ostrożnie stawiając obolałą nogę. Na targu nie czerwienił się już przy wadze ani nie spuszczał wzroku, gdy klienci zadawali pytania. Po powrocie do domu zdjął rękawice i powiesił je na gwoździu przy drzwiach.

Leżały tam teraz między pracą a kuchnią — nie jako rozkaz ani groźba. Marek po prostu wiedział, kiedy będą mu potrzebne.