— No proszę, Marianno, teraz jesteś bogatą spadkobierczynią — Wiktor rozparł się w fotelu i wybuchnął tak głośnym śmiechem, że notariusz skrzywił się z niesmakiem. — Dostały ci się piły i stare strugi. Możesz otworzyć warsztat albo oddać to na złom, jeśli się poszczęści.

— Wiktor, nie rozśmieszaj mnie — Angelika zakryła usta dłonią, ale śmiech i tak przebijał się między palcami. — Wyobrażam sobie, jak teraz będzie się z tym kufrem po mieście taszczyć. Marianno, może wezwać tragarzy? Czy sama udźwigniesz swoje „bogactwo”?

Jej paznokcie były pomalowane na jaskrawy róż, włosy ułożone w miękkie loki, a w powietrzu unosił się duszący zapach słodkich perfum. Przysuwała się do Wiktora ramieniem, ostentacyjnie zaznaczając swoją pozycję. Marianna siedziała naprzeciwko w starym, szarym płaszczu, z rękami złożonymi na kolanach. Patrzyła w okno, gdzie listopadowy deszcz rozmywał miasto w bezkształtną, szarą plamę, i milczała.

Notariusz odchrząknął i znów pochylił się nad dokumentami.

— Zgodnie z testamentem, Wiktorowi przypada dom z działką w zabudowie jednorodzinnej oraz środki zgromadzone na koncie zmarłego. Mariannie — drewniany kufer z narzędziami oraz zapieczętowany list. List należy otworzyć tutaj, w obecności wszystkich stron.

*

— A to po co? — Wiktor już przeglądał dokumenty dotyczące domu, przesuwając palcem po linijkach. — Jaki jeszcze list? Ojciec na starość zupełnie oszalał?

— Taka była wola zmarłego — notariusz podał Mariannie przez stół pożółkłą kopertę z lakową pieczęcią.

Angelika szepnęła coś Wiktorowi do ucha, a on uśmiechnął się krzywo i kiwnął głową. Ona zaś mówiła dalej, już głośniej:

— Wiktorku, sprzedajmy ten dom od razu. Starczy na mieszkanie w centrum, jeszcze zostanie na samochód. Albo w ogóle pojedziemy nad morze — tam nieruchomości tylko drożeją.

Marianna naruszyła pieczęć i rozłożyła kartkę. Charakter pisma teścia był duży, nierówny, litery skakały, jakby się spieszyły. Pierwsze zdanie uderzyło ją jak cios w splot słoneczny — przed oczami zapłynęło.

„Marianno, wiedziałem o wszystkim. O Angelice. O tym, jak odszedł od ciebie, gdy ja jeszcze leżałem żywy w łóżku. O tym, jak przynosiłaś ostatnie pieniądze na moje leki, a on bawił się w restauracjach z nową kochanką.”

Kartka zadrżała w jej dłoniach. W pokoju zapadła taka cisza, że było słychać krople deszczu uderzające o parapet. Angelika przestała się uśmiechać, jej wargi pobladły. Wiktor gwałtownie podniósł głowę.

— Co tam jest napisane? — zapytał chrapliwie.

Marianna podniosła wzrok — spokojny, chłodny — i powoli złożyła list.

*

— Na pewno chcesz, żebym czytała dalej na głos? — powiedziała cicho. — Bo następne zdanie zaczyna się tak:
„A teraz — o domu i o pieniądzach…”

— Czytaj — rzucił ostro Wiktor, prostując się na krześle. — Przestań robić przedstawienie.

Angelika drgnęła, jakby chciała go powstrzymać, ale było już za późno.

Marianna ponownie rozłożyła kartkę. Teraz jej ręce były spokojne — drżenie zniknęło, jakby wraz z pierwszym zdaniem odpłynął z niej ostatni strach.

„Dom, który teraz uważasz za swój, był zapisany na mnie tylko formalnie. Ziemię pod nim wykupiłem za twoje pieniądze, Marianno. Te same, które mi przekazywałaś co miesiąc, gdy mój syn ‘szukał siebie’ i wydawał pensję na kolacje i prezenty. Wszystkie potwierdzenia znajdują się w dokumentach ukrytych w kufrze — pod podwójnym dnem.”

Wiktor zbladł.

— Co za bzdury… — nerwowo się zaśmiał. — Ten kufer to rupiecie.

Notariusz powoli uniósł wzrok.

— W załączniku do testamentu widnieje zapis: „W razie wątpliwości kufer należy otworzyć w obecności notariusza”.

*

Angelika gwałtownie odsunęła się od Wiktora.

— Mówiłeś, że wszystko jest czyste… — wyszeptała.

Marianna czytała dalej:

„Pieniądze z konta, o którym on nie ma pojęcia, zapisałem na ciebie. Otworzyłem je w dniu, w którym powiedział, że ‘rodzina to ciężar’. Wszystkie dane są w dokumentach. I jeszcze jedno: kufer nie jest o narzędziach. Jest o pamięci. I o sprawiedliwości.”

— To fałszerstwo! — krzyknął Wiktor.

— Proszę usiąść — przerwał chłodno notariusz.

— Ile tam jest? — zapytała cicho Angelika.

— Wystarczająco — odpowiedziała Marianna. — Na leki. Na dom. I na lata milczenia.

Notariusz potwierdził dane.

Angelika chwyciła torebkę.

*

— Muszę wyjść.

Drzwi zamknęły się z trzaskiem.

— Spadek wchodzi w życie z dniem dzisiejszym — oznajmił notariusz.

Marianna założyła płaszcz. Zatrzymała się przy Wiktorze.

— Śmiałeś się z kufra — powiedziała cicho. — A okazał się cięższy niż wszystko, co kiedykolwiek trzymałeś w rękach.

I dodała już przy drzwiach:

— Bo pusty wyjdziesz z niego ty.