Мąż zablokował mi kartę i zażądał idealnego domu za darmo. Uśmiechnęłam się i ogłosiłam strajk. Cztery dni później poszedł do szefostwa w brudnym garniturze, a w domu czekała na niego teściowa z paskiem…

Stałam przy oknie i patrzyłam, jak Marcin parkuje swojego forda. Robił to po pańsku — zajmując półtora miejsca, w dodatku na trawniku. Dokładnie tak samo zachowywał się w domu — zajmował całą przestrzeń, nie licząc się z nikim.

W mieszkaniu pachniało kapuścianym plackiem i czystością. Spędziłam trzy godziny na sprzątaniu, wyprasowałam górę prania, poszłam na targ po twaróg od rolnika — uwielbiał syrniki na śniadanie. Byłam idealną żoną. Taką, którą powinno się stawiać za wzór.

Marcin wszedł, rzucił klucze na komodę i zrzucił buty na środku przedpokoju, zostawiając brudną kałużę.

— Cześć — burknął, nawet na mnie nie patrząc. — Jest coś do jedzenia?

— Cześć, Marcin. Umyj ręce, kolacja jest na stole.

Przeszedł do kuchni, usłyszałam łomot podnoszonej pokrywki od garnka.

— Znowu kapusta? — doleciał mnie niezadowolony głos. — Chciałem mięso, stek. Co ty robiłaś cały dzień?

— Marcin, wczoraj były steki. Dziś jest placek, sałatka i zupa.

— Sałatka to trawa. Jestem facetem, potrzebuję kalorii! Haruję jak wół, pieniądze do domu przynoszę! A ty siedzisz w domu i patrzysz w sufit. Tak trudno było usmażyć kawałek mięsa?

*

„Siedzisz w domu”.

Pracowałam zdalnie, prowadziłam księgowość dla dwóch jednoosobowych firm, zarabiałam trzy tysiące złotych. Niewiele, ale starczało na rachunki, jedzenie i zajęcia dodatkowe dla dziecka. Dla Marcina były to jednak „pieniądze na waciki”. Skoro byłam w domu — znaczy, że byłam personelem obsługującym. Za darmo.

— A tak w ogóle — przeżuwając, dodał — w piątek jest firmowy bankiet, jubileusz firmy. Szef powiedział, że z żonami. Strój: koktajlowy.

— Dobrze — skinęłam głową. — Muszę kupić sukienkę i zapisać się do fryzjera.

— Jaką sukienkę? — Marcin się skrzywił. — Przecież masz w szafie tę niebieską.

— Niebieska ma pięć lat, Marcin. Byłam w niej na ślubie twojej siostry.

— I co z tego? Jest normalna, nie wymyślaj. Nie ma pieniędzy. Mamy kredyt hipoteczny, ratę za samochód. Pójdziesz w niebieskiej i uczeszesz się sama, przecież umiesz.

— Czyli chcesz, żebym „odpowiadała statusowi”, ale inwestować nie zamierzasz?

— Anka, nie zawracaj mi głowy! Powiedziałem — nie ma pieniędzy. I tak siedzisz mi na karku. Koniec rozmowy.

Nagle zamarł. Jego wzrok padł na zlew.

Stała tam jedna jedyna filiżanka po kawie. Piłam ją pięć minut przed jego powrotem i nie zdążyłam umyć — zadzwonił klient.

— A to co? — Marcin wskazał widelcem w stronę zlewu.

* 

— Filiżanka — odpowiedziałam spokojnie. — Po kawie.

— Dlaczego nie jest umyta?

— Bo zadzwonił klient. Praca — spojrzałam mu prosto w oczy. — Właśnie miałam ją umyć.

Oparł się o krzesło i uśmiechnął się tym swoim uśmieszkiem, od którego zawsze sztywniały mi ramiona.

— Praca… — przeciągnął. — Śmieszne. Siedzisz w domu, klikasz w laptop, a efekt? Brud. Bałagan. I kolacja taka sobie.

Wstał i podszedł bliżej.

— Wiesz co, Anka — powiedział twardo. — Skoro uważasz, że pracujesz, to zróbmy to po dorosłemu. Dzisiaj blokuję twoją kartę. Dość życia na mój koszt. Chcesz pieniędzy — zarób. A dom to twoja odpowiedzialność. Za darmo.

Milczałam. Nie dlatego, że nie miałam co powiedzieć. Po prostu coś we mnie pękło — i zapadła cisza.

Poszedł do sypialni, już do kogoś dzwoniąc, a po chwili przyszło powiadomienie: transakcja odrzucona. Karta nie działała.

*

Powoli umyłam tę jedną filiżankę. Postawiłam ją do góry dnem na ręczniku. Wytarłam stół. I po raz pierwszy od wielu lat nie sprzątnęłam jego butów z przedpokoju.

Następnego ranka Marcin wyszedł do pracy bez śniadania. Nie wstałam. Nie wyprasowałam koszuli. Nie sprawdziłam, czy ma czyste skarpetki.

— Ty jeszcze śpisz?! — krzyknął z przedpokoju.
— Pracuję — odpowiedziałam z sypialni. — Mam deadline.

Trzasnęły drzwi.

Pracowałam. Ale już nie tak jak wcześniej. Przestałam gotować. Prać. Sprzątać. Udawać, że wszystko jest w porządku. Pieniądze od klientów zaczęłam przyjmować na osobne konto, o którym nie wiedział. Przestałam opłacać rachunki. Nie kupowałam jedzenia.

Trzeciego dnia w zlewie wyrosła góra naczyń. W mieszkaniu nie pachniało już domem, tylko zaniedbaniem.

— Ty kompletnie zwariowałaś?! — wrzasnął wieczorem. — Co to za chlew?!

— Nie jestem sprzątaczką — odpowiedziałam spokojnie. — Sam tak postanowiłeś.

Czwartego dnia poszedł do pracy w pogniecionej koszuli. W jednej skarpetce — drugiej nie znalazł. Widziałam to z okna. I po raz pierwszy nie poczułam ani litości, ani winy.

Wieczorem zadzwonił dzwonek do drzwi.

Na progu stała jego matka — Elżbieta. Niska, sucha, z idealnie ułożonymi włosami. W ręku miała torebkę. I pasek. Skórzany. Stary.

— Marcin — powiedziała lodowatym tonem, wchodząc do środka i rozglądając się po bałaganie. — Co to ma znaczyć?

*

Zaczął się tłumaczyć. O pracy. O zmęczeniu. O mnie.

— A ty kim jesteś? — zwróciła się do mnie.
— Anna. Jego żona. Ta sama „darmozjadka”.

Elżbieta uśmiechnęła się powoli. Niebezpiecznie.

— W takim razie — powiedziała do syna — albo przepraszasz żonę, odblokowujesz jej kartę i zaczynasz szanować jej pracę, albo zabieram cię do siebie. I tam szybko sobie przypomnisz, jak się prasuje koszule. Paskiem.

Zbladł.

Patrzyłam na nich i czułam dziwną ulgę. Ale decyzję podjęłam już nie przez nią.

— Karty nie musisz odblokowywać — powiedziałam. — Już mi nie jest potrzebna. Złożyłam pozew o rozwód. I o podział majątku. Dokumenty są u prawnika.

Marcin patrzył na mnie tak, jakby widział mnie po raz pierwszy. Elżbieta powoli skinęła głową.

Zamknęłam drzwi do sypialni i po raz pierwszy od bardzo dawna zasnęłam z poczuciem, że nikomu nic nie jestem winna.