– Gdzie jest mój chłopczyk?! – Małgorzata wparowała z tortem w rękach, nawet nie pukając. – Czterdzieści lat ma, a ja upiekłam jego ulubiony tort!
– Pani chłopczyka nie ma, – zatrzymałam ją w przejściu do kuchni, krzyżując ręce na piersi. – I nie będzie.
– Jak to nie ma? Przecież samochód stoi pod blokiem!
– Samochód stoi. Jego — nie. Od miesiąca. Przeprowadził się do Franciszki z trzeciej klatki, jeśli pani ciekawa.

Tort powoli zsunął się z jej rąk na podłogę. Krem rozmazał się po parkiecie, który wczoraj polerowałam do połysku. Twarz Małgorzaty pobladła, chwyciła się futryny, jakby miała zemdleć.
– Kłamiesz… On by mi powiedział!
Uśmiechnęłam się krzywo. Dziesięć lat traktowała mnie jak służącą przy swoim „drogim synusiu”. Dziesięć lat znosiłam jej wizyty bez uprzedzenia, krytykę mojego gotowania, sposobu wychowywania córki, a nawet koloru moich włosów.
– Proszę usiąść, – przesunęłam stołek. – Opowiem pani, jaki z niego „złoty chłopiec”.

*

Pierwszy sygnał pojawił się trzy miesiące temu. Łukasz zaczął wracać coraz później — raz „pilny raport”, raz „przeciągające się zebranie”. Pracuję w księgowości w sąsiednim biurze, więc dobrze wiem, kiedy oni mają zebrania.
A potem zaczęły się „firmowe integracje”. Co piątek. Wracał nad ranem, pachnąc nie wódką, tylko tanimi, słodkawymi perfumami. Milczałam. Alicja zdawała egzaminy — awantury były jej niepotrzebne.
– Mamo, dlaczego tata śpi w gościnnym? – zapytała któregoś wieczoru.
– Bo za głośno chrapie.
– Wcześniej ci nie przeszkadzał?

Dzieci wszystko czują. Ale ja się trzymałam. Myślałam — minie mu. Kryzys wieku średniego, bywa. Najważniejsze — utrzymać rodzinę.

Franciszkę znałam. Rozwiodła się rok temu, powiększyła usta, zrobiła lifting, zaczęła kręcić się pod blokiem, zagadując każdego faceta — raz hydraulika, raz kogoś z zakupami. Faceci lecieli jak pszczoły do miodu.
Łukasz też pomagał. Mebel skręci, karnisz zawiesi. Jeszcze żartowałam:
– Uważaj, żebyś się nie złapał na haczyk.
– Co ty, – śmiał się. – Ona przecież pusta lalka.

*

No tak. „Pusta lalka”, która doskonale wiedziała, jak owinąć sobie faceta wokół palca. Najpierw drobne prośby, potem „oj Łukasz, tak się pan zmęczył, napije się pan herbaty”… Od herbaty do łóżka — jeden krok.

Małgorzata słuchała, wczepiona w blat stołu tak mocno, że pobielały jej kostki palców.
– To niemożliwe… Łukasz jest taki domowy, on by nie…
– A jednak. – Podałam jej szklankę wody. – Pani „domowy chłopczyk” teraz u Franciszki myje podłogi i nosi jej zakupy. Widziałam go wczoraj — pięć siatek dźwigał.

Miesiąc temu wróciłam wcześniej z pracy. Bolała mnie głowa, więc poprosiłam o wyjście. Przekręciłam klucz cicho — myślałam, że może śpi po nocnej zmianie.
W sypialni faktycznie ktoś był. Tylko że… nie spał. I nie był sam.

Stałam w drzwiach, patrząc na nagi tyłek własnego męża i przerobione, jędrne pośladki Franciszki. A co było najgorsze? Że robili to na naszym łóżku. W naszej sypialni. A na szafce nocnej — nasze ślubne zdjęcie.
Nie zrobiłam awantury. Poszłam do kuchni, wzięłam żeliwną, babciną patelnię… i walnęłam nią o podłogę z całej siły.

Wyskoczyli jak sparzeni. Franciszka w prześcieradle, Łukasz — zakładając bokserki na odwrót.
– Lena, to nie to, co myślisz!
– A co mam myśleć? Że graliście tu w warcaby?

*

Franciszka spróbowała przemknąć obok mnie. Złapałam ją za doczepiane włosy.
– Stój. Ubierzesz się przy mnie. I żeby cię więcej tu nie było.

Małgorzata siedziała jak skamieniała, wzrok wbity w jeden punkt. Wyglądała, jakby za chwilę miała się udławić powietrzem. Ale nie zamierzałam jej pocieszać. Przez dziesięć lat nie znalazła dla mnie nawet pół ciepłego słowa — niech teraz sama przełknie prawdę.

– I… co było dalej? – wydusiła w końcu.

Oparłam dłonie o blat.
– Dalej? – powtórzyłam. – Dalej zrobiło się jeszcze ciekawiej.

Kiedy ta dwójka się ubrała i szykowała do wyjścia, Łukasz nagle stwierdził, że musi „porozmawiać”.

– Lena, możemy to na spokojnie omówić…
– Na spokojnie? – prychnęłam. – Zdradziłeś mnie w naszym łóżku. Spokój skończył się tam, gdzie twoje spodnie leżały obok jej butów.

Franciszka poprawiła bluzkę i prychnęła:
– Jeśli wasz związek był martwy, to nie moja wina…
Zrobiłam krok w jej stronę. Natychmiast odsunęła się o pół metra.
– Wykorzystałaś pierwszego, który cię pożałował. I nie udawaj świętej, skoro sama wlazłaś do czyjegoś łóżka. Wynoś się.

Zacisnęła usta, ale nic nie powiedziała. Łukasz spojrzał na mnie, potem na nią — jak pies, którego wołają dwie osoby jednocześnie.
Pierwsza trzasnęła drzwiami Franciszka. Łukasz zawahał się chwilę dłużej — jakby liczył, że runę w płacz. Nie doczekał się.

*

– Jak pójdziesz za nią — nie wracaj. – powiedziałam spokojnie.
Zbladł. Ale poszedł.

– On… wróci? – wyszeptała Małgorzata.
– Już wrócił. – skinęłam głową. – Po tygodniu. Na kolanach.

Pamiętam ten wieczór bardzo dobrze.

Stał w drzwiach z pomiętym opakowaniem chipsów i trzema mizernymi różami owiniętymi w serwetkę.
– Lena… możemy zacząć od nowa?
– Nie. – odpowiedziałam. – To koniec.

Złapał się za głowę, krążył po przedpokoju.
– Pomyliłem się! Ona… po tygodniu zaczęła kazać mi płacić jej rachunki, chodzić na zebrania w szkole jej dzieci! Ma długi po uszy! Ja… ja myślałem…
– Myślałeś, że nie mam dumy. – przerwałam. – Pomyliłeś się jeszcze bardziej.

Rozwiedliśmy się szybko. Cicho. Bez dzielenia się talerzami. Zabrał swoje rzeczy — ja swoje życie.

*

Małgorzata wstała powoli, jakby nagle postarzała się o dziesięć lat.
– Nie wiedziałam… – wyszeptała. – Lena…
– Nie mam już żalu. – powiedziałam szczerze. – Ale to rozdział zamknięty.

Skinęła głową, spojrzała na kuchnię jak na cudze miejsce.
– Muszę… to przemyśleć.

Gdy drzwi się za nią zamknęły, zapadła cisza — prawdziwa, czysta, moja.

Usiadłam na chwilę, patrząc na rozmazany po podłodze krem. Zamiast bólu — poczułam ulgę.
Bo czasem dopiero wtedy, gdy kłamstwo się kończy, zaczyna się coś prawdziwego.

Nowe życie. Takie, w którym nikt nie wchodzi bez pukania. I w którym to ja decyduję, kogo wpuszczam — do domu i do serca.