— Co za skandal… — westchnęła Elżbieta Rhein, po raz trzeci naciskając przycisk dzwonka.
Pięćdziesięciopięcioletnia kobieta, krępa, z idealnie ułożonymi loczkami, stała na klatce schodowej starej kamienicy w centrum Lyonu z miną osoby, która osobiście pilnuje porządku w całym kraju.
Obok niej nerwowo przestępowała jej córka — Waleria, młoda kobieta z podróżną torbą i ciemnymi cieniami pod oczami.

— Może po prostu wyszła? — zaproponowała niepewnie Waleria.

— Wiedziała, że przyjedziemy! — prychnęła Elżbieta. — Umawiałyśmy się przecież wczoraj! To jest policzek prosto w twarz. Stoimy tu jak żebraczki!
Nie wytrzymała i zaczęła walić pięścią w drzwi:

— Klara! To my! Śpisz tam, czy co?! Stoimy tu już godzinę!

Drzwi nagle kliknęły, uchyliły się na łańcuszku. W progu pojawił się młody, nieznany chłopak.

— Dzień dobry… Panie pewnie są rodziną Klary? — zapytał spokojnie.

— A pan to kto? — spięła się Elżbieta.

— Patrick. Wynajmuję to mieszkanie już od pół roku. Klara oddała je przez agencję.

Zapadła ciężka cisza.

— Co znaczy — oddała?! — Walerii prawie wypadła torba z rąk. — Przecież to jej mieszkanie! Zawsze tu się zatrzymywałyśmy!

— Przykro mi, naprawdę nie znam szczegółów. Mogę pokazać umowę… — Patrick wzruszył uprzejmie ramionami. — Do widzenia.

Drzwi zatrzasnęły się.

*

Elżbieta opadła na stopień schodów, jakby ktoś wypuścił z niej całe powietrze.

— To niemożliwe… — wyszeptała, wyciągając telefon. W słuchawce dzwonki ciągnęły się w pustkę.

Waleria patrzyła na matkę bezradnie. Plany legły w gruzach. Nikt ich nie wita. Mieszkania nie ma. Siostrzenica zniknęła.

A tymczasem w małej kawiarni na Kazimierzu Klara przewijała kanał informacyjny, popijając latte. Zobaczyła nieodebrany telefon od ciotki — i wcale się nie spieszyła, by oddzwonić.
Ten moment musiał nadejść. Była gotowa.

Trzy lata temu wszystko wyglądało zupełnie inaczej.

Klara właśnie dostała awans w agencji reklamowej i przeprowadziła się do Lyonu. Kupiła przestronne, trzypokojowe mieszkanie. Pieniądze z babcinego spadku i kredyt pozwoliły spełnić marzenie.

Remont prowadziła osobiście. W dwa miesiące zmieniła zrujnowane wnętrze w jasny, przytulny dom pełen książek i roślin.

Na parapetówkę zjechała się cała rodzina: mama — Małgorzata Duval, ciotka Elżbieta z Walerią, brat Damien z rodziną.

— I to wszystko… dla ciebie samej? — zmrużyła oczy Elżbieta.

— Daj spokój, Elu — wtrąciła spokojnie Małgorzata. — Klara jest zdolna. Sama na to zapracowała.

— No przecież ja tylko się dziwię… — burknęła ciotka. — Młoda, niezamężna, a takie mieszkanie…

Klara udawała, że nie słyszy. Wtedy jeszcze cieszyła się, że może gościć bliskich, dzielić się z nimi.

Nie zauważyła, kiedy jej mieszkanie stało się czymś w rodzaju darmowego hostelu.

Najpierw — „na tydzień”. Potem — „na dwa dni”. Potem — „tylko przenocować”.

Klara kupowała jedzenie, sprzątała, oprowadzała po mieście, płaciła za kawiarnie. Aż w końcu przestała pamiętać, kiedy ostatni raz obudziła się w ciszy.
Myślała, że trzeba porozmawiać. Ale zawsze odkładała. Raz przyjeżdżała mama, raz ciotka, raz brat z rodziną…

Aż nadeszła ta niedziela.

*

Obudził ją pisk bratanicy Lili. Wyszła do salonu — latające poduszki, dzieci skaczą, Damien w koszulce, jego żona wpatrzona w telefon.

— Cześć, śpiochu! — krzyknął wesoło brat. — Przyjechaliśmy późno, nie chcieliśmy cię budzić. Mam nadzieję, że nasz rozgardiasz nie przeszkadza?

Klara nic nie powiedziała. Poszła do łazienki. Ktoś się tam zamknął i śpiewał pod prysznicem.

W kuchni — bałagan. Lodówka prawie pusta.

— Później pójdziemy po zakupy — mruknęła żona Damiena. — Nie sądziliśmy, że wstaniesz tak wcześnie.

Klara stała pośrodku kuchni, obejmując się ramionami. W tamtej chwili coś w niej pękło.

Tydzień później w pracy zaproponowano jej pilny projekt w krakowskim oddziale partnerskiej firmy. Odpowiedziała „tak” bez chwili namysłu.

Po dwóch tygodniach wyjeżdżała.

W Lyonie szybko znalazła najemców — parę szukającą mieszkania na dłużej. Zostawiła wszystko: meble, książki, sprzęty.

— W umowie wpisać pani adres? — zapytał agent.

— Nie. Tylko telefon i mail.

Ostatniego wieczoru Klara stała przy oknie. Miasto było piękne. Ale już nie dla niej.

Kraków przywitał ją wolnością. Kawalerka z dużymi oknami, minimalizm, cisza.

Nikt nie wchodził jej w życie.

— Mamo, tylko nikomu nie mów, gdzie teraz mieszkam. Bardzo potrzebuję spokoju… — poprosiła.

Małgorzata westchnęła:

— Dobrze. Byle ci było dobrze.

I po raz pierwszy od lat Klara żyła dla siebie.

Minęły trzy miesiące.

Klara nie podawała rodzinie ani adresu, ani szczegółów. Krótkie wiadomości, rzadkie telefony. Wiedziała, że jeśli odpuści choć na chwilę — wszystko wróci.

Aż pewnego wieczoru zadzwoniła mama.

— Klara… była u mnie Elżbieta. Przyjechały z Walerią do Lyonu, a ty — zniknęłaś. Mieszkanie wynajęte. Telefonów nie odbierasz. Elżbieta jest wściekła…

Klara uśmiechnęła się pod nosem.

Wiedziała — czas postawić granice ostatecznie.

*

Elżbieta wciąż siedziała na tym samym stopniu klatki, jak przygwożdżona.
Waleria postawiła torbę obok i cicho zapytała:

— Mamo… i co teraz?

— Co? — Elżbieta podskoczyła. — Szukać jej! Myśli, że może tak po prostu… zniknąć?

Ale ton nie był już zły — tylko zagubiony. Zbyt wiele waliło się naraz.

Waleria usiadła obok, kładąc rękę na ramieniu matki:

— Może ona po prostu potrzebowała przestrzeni. Znasz Klarę — zawsze wszystko trzymała w sobie… aż nagle pękło.

Elżbieta ciężko westchnęła.

— Przestrzeni… Ja bym jej cały świat dała, gdyby tylko powiedziała. Ale tak? Wynająć mieszkanie… obcemu… Jak mogła nas nie uprzedzić?

Waleria nie odpowiedziała. Patrzyła na zamknięte drzwi, za którymi żył już ktoś zupełnie obcy.
Poczuła dziwne ukłucie — jakby wygnano je z ich własnych wspomnień.

A tymczasem Klara dopiła kawę, oparła się o oparcie krzesła i zamknęła oczy. Krakowski gwar brzmiał jak szum Wisły.
Wiedziała, że mama i tak wszystko powie ciotce. Wiedziała też, że Elżbieta nie odpuści.

*

Telefon znów zawibrował.

„Mama”.

Klara westchnęła i odebrała.

— Klara — głos mamy był cichy i niespokojny. — One wszystko zrozumiały. Stoją pod drzwiami. Elżbieta płacze.

— PŁACZE? — wyrwało się Klarze, aż kilka osób spojrzało w jej stronę. — Mamo, ona zawsze płacze, kiedy coś idzie nie po jej myśli!

— Nie mów tak. Wiesz… ona nie jest zła. Tylko uparta. Kocha cię — po swojemu.

Klara ścisnęła nasadę nosa. Kocha. Po swojemu.
Właśnie to „po swojemu” niszczyło jej granice latami.

— Mamo, nie wrócę do Lyonu. Nie otworzę im drzwi. Muszę żyć własnym życiem.

Po drugiej stronie zapadła cisza.

— Rozumiem — powiedziała w końcu Małgorzata. — I wspieram cię. Ale, Klara…

— Tak?

— Musisz z nimi porozmawiać. Inaczej całe życie będziesz uciekać.

Klara spojrzała na swoje odbicie w szybie. Zmęczone oczy. Delikatne, ale zdecydowane.

— Dobrze. Ale później. Nie teraz.

Elżbieta poderwała się nagle, jakby ktoś odciął ją od sprężyny.

— Jedziemy do hotelu — oznajmiła. — Znajdziemy pokój. Nie będę spać na klatce.

— A potem?

*

— Potem z nią porozmawiam. Choćby przez telefon. Nie ma prawa nas wykreślić.

Słowa były twarde, ale w głosie drżała nie złość — lecz ból.

Na ulicy zawiał wilgotny, zimny wiatr. Waleria podniosła kołnierz płaszcza.

— Mamo… a jeśli Klara nie chce? Jeśli… jest wypalona?

— A myślisz, że ja nie jestem? — wyrwało się Elżbiecie. — Myślisz, że mi łatwo wszystko utrzymać, wszystko ogarniać, wszystkich spajać? Oni wszyscy przychodzą — i oczekują, że ja wszystko załatwię. A kto mnie zapyta: „odpocznij”?

Zamilkła, zaskoczona własnymi słowami.

— Mamo… — Waleria objęła ją delikatnie.

Elżbieta po raz pierwszy pozwoliła sobie osłabnąć. Jej twarz drgnęła.

— Ja tylko… chciałam być potrzebna. Być blisko. Chciałam… jak dawniej.

Waleria trzymała ją, aż matka uspokoiła oddech.

Wieczorem, już w tanim hotelu, Elżbieta długo patrzyła na telefon. W końcu nacisnęła „zadzwoń”.

Klara odebrała po dwóch sygnałach.

— Ciociu…

— Moja dziewczyno… — głos Elżbiety był cichy i ochrypły. — Dlaczego nic nie powiedziałaś? Dałybyśmy ci czas…

— Ty nigdy nie dajesz czasu, ciociu — powiedziała Klara szeptem. — Bierzesz odpowiedzialność za wszystkich. Za mnie też. A ja się duszę.

Długa cisza.

*

— Ja… — Elżbieta przełknęła ślinę. — Chyba masz rację.

— Nie chcę znikać. Chcę tylko żyć po swojemu. Bez gości. Bez oczekiwań. Bez „bo powinnaś”.

— A my… możemy się nauczyć nie naciskać? — zapytała cicho Elżbieta.

Klara zamknęła oczy. Jej dłonie drżały.

— Tak. Jeśli spróbujecie.

— Spróbuję — szepnęła ciotka. — Naprawdę. I… przepraszam nas wszystkich.

Klara niespodziewanie się uśmiechnęła — ciepło, szczerze.

— Ja też przepraszam. Że uciekłam tak nagle. Ale inaczej bym nie umiała.

Po raz pierwszy od bardzo dawna ich rozmowa nie była ciężarem.

Trzy tygodnie później spotkały się w Krakowie — bez walizek, bez próśb, bez roszczeń.

Elżbieta przyniosła małe pudełko domowych ciasteczek.
Waleria — bukiet tulipanów.

Klara otworzyła im drzwi swojej kawalerki — tym razem sama.

I pierwszy raz rozmawiały nie z obowiązku, tylko jak rodzina, która uczy się wszystkiego od nowa.

Finał był prosty: nikt nikogo nie dusił. Nikt nikomu nic nie był winien.

To był nowy rozdział — dla wszystkich trzech.