Klara odziedziczyła kawalerkę po babci trzy lata temu. Niewielką — trzydzieści dwa metry kwadratowe — ale w dobrej dzielnicy, z oknami wychodzącymi na ciche podwórze. Babcia zostawiła ją wnuczce jako najcenniejszą rzecz, jaką miała. Klara doskonale pamiętała jej słowa:
— To twoje, kochanie. Żebyś zawsze miała swój własny kąt.

Urządzała mieszkanie sama, powoli, bez pośpiechu. Jasne tapety w kuchni, wygodna sofa w pokoju, szafa przy oknie. Skromnie, ale przytulnie. I naprawdę — swoje.

Marek wprowadził się po ślubie. Przez pierwsze miesiące wszystko było w porządku, ale potem zaczęły się niezadowolone westchnienia. To za mało miejsca, to układ niewygodny, to okolica nie taka. Klara starała się nie brać jego uwag do siebie — myślała, że po prostu się przyzwyczaja. Z czasem jednak zrozumiała: Marek nie był niezadowolony z mieszkania. Był niezadowolony z ich życia w ogóle.

Marek pracował jako brygadzista w firmie budowlanej i zarabiał około 5 500 złotych. Klara była księgową w małej firmie, dostawała 4 200 złotych. Nie żyli bogato, ale też niczego im nie brakowa. Opłaty dzielili po równo, zakupy robili wspólnie. Żadnych kredytów, żadnych długów. Teoretycznie — idealna sytuacja.

A jednak Marek coraz częściej poruszał temat „rozwoju”. Mówił o przyszłości, o dzieciach, o tym, że kawalerka to tylko tymczasowe rozwiązanie. Klara słuchała i wzruszała ramionami. Nie mieli pieniędzy na nowe mieszkanie, a perspektywa kredytu na dwadzieścia pięć lat ją przerażała.

— Możemy sprzedać twoje i dołożyć — rzucił kiedyś Marek, przeglądając ogłoszenia w telefonie. — Zobacz, tu jest dwupokojowe na nowym osiedlu. Dobry układ, normalna okolica.

Klara nie odpowiedziała. Sprzedaż mieszkania po babci nie wchodziła w grę. To była jedyna rzecz, jaka jej po niej została. Ale Marek wracał do tematu raz za razem, jakby czekał, aż w końcu się zgodzi.

*

Przy matce Klary, Marii, Marek zawsze był wzorowy. Pomagał z zakupami, żartował, opowiadał historie z pracy. Maria była z niego dumna.

— Pamiętasz Anię z szóstego mieszkania? — mówiła, nalewając herbatę. — Jej mąż nawet do sklepu nie pójdzie. A twój Marek? Złoty człowiek!

Klara kiwała głową. Rzeczywiście, wobec jej matki Marek zachowywał się idealnie. Co weekend sami proponowali wizytę, pomoc, drobne naprawy. Klara wierzyła, że to szczera troska.

Marek wymieniał żarówki, naprawiał krany, wynosił śmieci. Maria karmiła go domowym ciastem i chwaliła, jaki to dobry mąż dla jej córki. Klara siedziała obok i czuła, że wszystko jest tak, jak powinno.

Do czasu.

Ostatnio Marek coraz częściej zostawał u matki dłużej. Tłumaczył, że trzeba coś dokończyć, komuś pomóc, albo że po prostu zasiedzieli się na rozmowie. Klara czasem wracała wcześniej, on zostawał jeszcze godzinę, półtorej.

Nie podejrzewała niczego złego. Tylko zauważyła, że po takich wizytach Marek wracał dziwnie ożywiony. Jakby coś go cieszyło.

Wkrótce rozmowy o mieszkaniu wróciły — tym razem ostrzejsze. Marek naciskał, podnosił głos, mówił, że ma dość ciasnoty i „życia przeszłością”.

*

— To moje mieszkanie — powiedziała w końcu Klara. — Dostałam je po babci. Nie sprzedam go.

— Klara, jesteśmy rodziną — odparł Marek. — Takie rzeczy podejmuje się razem.

— Właśnie podejmujemy — odpowiedziała spokojnie. — I ja mówię: nie.

Marek zamilkł, ale w jego spojrzeniu czaiła się złość.

Kilka dni później rozmowa się powtórzyła. Klara czuła niepokój, którego nie potrafiła nazwać.

Pewnego wieczoru po pracy postanowiła pojechać do mamy. Chciała się wygadać. Maria nie odbierała telefonu, więc Klara pojechała bez zapowiedzi — miała klucze.

Na klatce schodowej pachniało smażonymi ziemniakami. Gdy weszła na drugie piętro, usłyszała głosy. Męski — aż za dobrze znany — i kobiecy, młody.

— Myślisz, że to realne? — mówił Marek pewnym tonem. — Mieszkanie jest warte jakieś 650 tysięcy złotych. Sprzedamy, trochę dołożymy i weźmiemy dwa pokoje. Klara niczego nie zauważy, trzeba tylko dobrze przygotować dokumenty.

Klara zamarła.

*

— A ona się zgodzi? — zapytała kobieta. Klara rozpoznała sąsiadkę matki — Elenę.

— Będzie musiała — prychnął Marek. — Wiem, jak z nią rozmawiać. Dla dobra rodziny, dla dzieci. Jest miękka.

Klara wyszła z cienia. Zobaczyła ich oboje: Marka opierającego się o ścianę i Elenę w krótkich spodenkach, uśmiechniętą, bawiącą się włosami.

— Jesteś taki zdecydowany — powiedziała Elena. — Lubię takich mężczyzn.

— Zawsze wiem, czego chcę — odpowiedział Marek.

— Jak ominiesz kwestie małżeńskie? — zapytała. — Przecież mieszkanie jest na nią.

— To da się załatwić. Najważniejsze, żeby do końca niczego nie zrozumiała. Podpisze kilka papierów — i po sprawie.

Klara wyszła na światło.

— Nie trzeba — powiedziała lodowato. — Wszystko słyszałam.

Marek zbladł.

— Chciałeś sprzedać moje mieszkanie. Mnie oszukać. Sfałszować dokumenty. Dla niej? — zapytała.

— To nie tak… — zaczął.

— Nie tak? — uśmiechnęła się gorzko. — Właśnie mówiłeś, jak mnie okraść.

Zeszła po schodach bez pośpiechu.

*

— Klara, poczekaj — dogonił ją na dole. — Porozmawiajmy spokojnie.

— Już rozmawialiśmy — odpowiedziała. — Powiedziałeś wszystko.

— Nic bym nie zrobił bez twojej zgody — skłamał.

— „Podpisze kilka papierów i będzie po sprawie” — przypomniała.

Tego samego wieczoru Klara spakowała dokumenty i wysłała krótką wiadomość:

„Dziś tu nie nocujesz. Jutro porozmawiamy formalnie.”

Następnego dnia poszła do prawnika. Usłyszała to, co już wiedziała — mieszkanie było tylko jej. Ale próba manipulacji była wystarczającym powodem, by działać.

— Składam pozew o rozwód — powiedziała Markowi wieczorem.

— Zwariowałaś — warknął. — Sama sobie nie poradzisz.

— Radziłam sobie, zanim się pojawiłeś — odpowiedziała.

Rozwód przebiegł szybko. Marek próbował jeszcze grać na emocjach, ale było za późno. Elena zniknęła z jego życia równie szybko, jak się w nim pojawiła.

Klara zmieniła zamki. Przemalowała ściany. Kupiła nowe krzesło.

Wieczorem siedziała przy oknie z herbatą. Wszystko było na swoim miejscu. Tylko ona — wreszcie spokojna.

Telefon zawibrował.

„Byłaś silniejsza, niż myślałem” — napisał Marek.

Klara przeczytała. Usunęła wiadomość.
I pierwszy raz od dawna uśmiechnęła się naprawdę.